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Un agradecimiento a todos los que creyeron antes que nadie.
Tres párrafos de prosa impecable, elevada, casi ceremonial. Y ahí, en medio, una palabra de la calle. El efecto es físico. No porque la palabra sea vulgar : porque llega de fuera, como alguien que entra sin llamar en una habitación en silencio. Un registro solo tiene fuerza si sabes desde qué altura lo dejas caer.
Una frase larga avanza, se acumula, se niega a detenerse, apila comas como se apilan los pensamientos de una noche sin dormir, hasta que al final cae. Una frase corta golpea. Y se detiene. Una persecución escrita en frases largas se queda sin aliento antes que el lector. Una escena de duelo troceada en frases cortas suena a telegrama. Pero invierte en el momento justo : una frase interminable en medio de una persecución, y el tiempo se suspende : el personaje lo ve todo, demasiado, de golpe. Una frase de tres palabras en medio de un duelo que se alargaba, y ese es el sollozo que por fin sale. Un ejercicio, si quieres : relee la última página que escribiste mirando solo la longitud de las frases. No las palabras. Solo las longitudes. Nos da curiosidad lo que vas a encontrar.
No. Hay semanas enteras en las que lo correcto es no escribir. Releer. Dejar que un personaje se calle mientras piensas en otra cosa. La constancia es una herramienta entre otras, no una prueba de seriedad.
Decir : mentía. Mostrar : respondió un poco demasiado rápido. Luego repitió la pregunta, como para ganar tiempo antes de la siguiente respuesta. La palabra "mentir" no aparece por ningún lado, y sin embargo el lector lo sabe antes que el personaje de enfrente. Ese es todo el ejercicio : quitar la etiqueta, conservar el gesto, y dejar que el lector llegue a la conclusión medio segundo antes de que se la des. Ese medio segundo es el placer de leer.
Te enseñaron a cazar las repeticiones. Busca un sinónimo, varía, elegancia. Solo que. "Esperé. Esperé más. Esperé mucho después de que esperar dejara de tener sentido." Cambia uno solo de esos "esperé" por "aguardé" y todo se derrumba. La repetición no siempre es un error : a veces es un martillo, y golpea en el mismo sitio a propósito.
En algún lugar, alguien lleva años dibujando el mapa de un continente que no existe. Conoce el nombre de sus ríos. Sabe qué guerra ocurrió cien años antes de la escena que aún no ha escrito, y que quizá nunca escriba. Solo queríamos decirle a esa persona : te hicimos sitio.
El mejor worldbuilding se parece a una casa donde nadie baja nunca al sótano. Sabes que existe. A veces se oye algo moverse ahí abajo. Nadie necesita bajar para creerlo.
El narrador te miente. No el autor : el narrador. Embellece su papel, olvida lo que le conviene, jura que estaba tranquilo esa noche. Y lo más extraño es que te encanta. Porque a la tercera incoherencia, ya no estás leyendo una historia : estás dirigiendo un interrogatorio.
Has llorado la muerte de alguien que nunca vivió. Sabías que era tinta. Lloraste igual. Los filósofos lo llaman la paradoja de la ficción, y llevan cincuenta años discutiéndola sin resolverla. Nosotros tampoco tenemos la respuesta. Solo construimos un lugar entero sobre ese misterio.
Un universo puede venir de un libro publicado. De un libro aún no escrito. O de ningún libro. No ordenamos esos tres casos por legitimidad. Ni siquiera tenemos un campo en la base de datos para eso.
Hay un arte de no contar. Cerró la puerta del apartamento, dejó la llave en el buzón. Tres años después, volvió a buscar la caja que quedaba en el sótano. Todo lo que importa acaba de pasar entre esas dos frases, y lo leíste, aunque nunca se escribió. Eso es la elipsis : la historia sigue mientras el texto calla.
Pregunta de examen de filosofía : ¿existe un personaje fuera de su libro ? Los teóricos responden con trescientas páginas. Borges respondía con bibliotecas infinitas y personajes que sueñan a otros personajes. Aquí la pregunta se resuelve de otro modo : tiene una cuenta.
Dos personas leen la misma novela. La primera ve una historia de amor. La segunda, la historia de un dominio. Las dos tienen razón, y el autor, en algún lugar, descubre al escucharlas un libro que no escribió. Cortázar quería lectores cómplices, no lectores espectadores : "Rayuela" puede leerse en dos órdenes distintos, literalmente dos libros por el precio de uno. No escribes un libro. Escribes uno por lector. Nadie sabe cuántos.
Dos personajes que se responden palabra por palabra, como dos esgrimistas bien educados. Cortés, simétrico, muerto. Un diálogo de verdad tropieza. Alguien responde a la pregunta anterior. Alguien no está escuchando.
Una novela en la que un personaje escribe una novela. Una obra representada en medio de otra obra, y Hamlet mirando al público mirar. Podría ser solo un juego de espejos. Pero cada vez que una ficción contiene una ficción, le hace al lector una pregunta incómoda : ¿estás seguro de estar en el nivel más alto ?
Un personaje posee un nombre, una voz, costumbres, una manera de mentir, enemigos, una ciudad natal, a veces una canción favorita. No posee cuerpo, ni fecha de nacimiento verificable, ni huellas. Es inquietante hacer la lista : tiene exactamente lo que recordamos de los vivos, y le falta exactamente lo que olvidamos de ellos.
El autor nunca describió la cara de ese personaje. Compruébalo : ni una línea. Y sin embargo la ves con precisión, y el casting de la película te pareció una traición personal. Esa cara la fabricaste tú, con los blancos que el texto te dejó. Los mejores autores no son los que lo describen todo. Son los que saben dónde callar para que trabajes tú.
La misma puerta se abre tres veces. "Abrí la puerta. Me temblaba la mano, creo." — El lector está encerrado dentro. Solo sabe lo que sabe el personaje ; duda cuando él duda. "Ella abrió la puerta. Le temblaba la mano." — El lector ve el temblor, pero desde fuera. Observa a alguien que no se ve temblar. "Al otro lado del pasillo, alguien abrió una puerta." — El lector ya ni siquiera sabe quién tiembla. Solo ve una silueta, y quizá es exactamente lo que hace falta, por ahora. Una puerta, tres cámaras. Y se decide en cada escena : nada obliga a que la cámara del capítulo doce sea la del capítulo uno.
El mundo entero está purgando sus rayas. Demasiado asociadas a las máquinas, dicen. La raya de Emily Dickinson. La de Woolf. La de Céline. Las máquinas no la inventaron — la aprendieron leyendo los mismos libros que tú. Te dejamos decidir quién tiene que devolverla.
"Hoy ha muerto mamá." Cuatro palabras, y ya no estás en tu salón. La primera frase no es un comienzo, es una puerta. Al otro lado, el lector respira el aire de tu mundo por primera vez, y decide muy rápido si se queda. La tuya, la del texto en curso : ¿es una puerta abierta o una pared con picaporte ?
En 1893, Conan Doyle arroja a Sherlock Holmes por una cascada para librarse de él. Veinte mil lectores cancelan su suscripción al Strand. Hay gente que lleva luto, de verdad, por la calle. Ocho años después, Holmes vuelve : no porque su autor quisiera, porque sus lectores lo exigieron. Un personaje suficientemente amado deja de pertenecer a quien lo escribió. Ningún contrato prevé eso.
Flaubert tenía una habitación para gritar. La llamaba su gueuloir : ahí gritaba sus frases en voz alta, solo, durante horas. Una frase que no pasaba la prueba del grito se reescribía. La palabra bonita halaga en la página y muere en voz alta. La palabra justa sobrevive a las dos. Prueba, nadie te mira. Lee tu último párrafo en voz alta y escucha dónde tropieza tu propia voz : es ahí.
Es el texto más pequeño que escribirás jamás. También el más leído : miles de personas leerán el título por cada diez que abran el libro. "Cien años de soledad" promete una duración y una herida. "El extranjero", dos páginas antes de empezar, ya te puso a distancia. Un buen título no resume el libro. Empieza a hacerlo sin permiso.
En 1614, un desconocido publica una falsa segunda parte del Quijote, sin permiso de Cervantes. Furioso, Cervantes escribe su propia segunda parte, y mete en ella personajes que han "leído" la falsa continuación y la encuentran mala. La primera fanfiction documentada provocó una de las mayores novelas de todos los tiempos, que es a su vez la respuesta de un fan furioso. Trescientos años y contando. No es un subgénero, es una tradición.
Aurore Dupin firmaba George Sand para que la leyeran. Las hermanas Brontë publicaban con nombres de hombre. Romain Gary se inventó a Émile Ajar para ganar dos veces el mismo premio que no se puede ganar dos veces. Un seudónimo no es una máscara. Es un personaje más, y a veces es el mejor de la obra.
La novela negra era literatura de quiosco. La ciencia ficción, historias de cohetes para adolescentes. La romántica, ni se mencionaba. Hoy : cátedras universitarias, tesis, congresos sobre las tres. El trayecto es siempre el mismo, quiosco, desprecio, éxito, estudios académicos, panteón. Calcula unos cincuenta años de retraso de las instituciones respecto a los lectores. La pregunta divertida no es si volverá a pasar. Es : ¿con qué género de hoy ?
Un manuscrito en un cajón todavía no es un libro. No por esnobismo editorial : porque le falta un órgano. El texto pone las palabras, el lector pone el resto : las caras, las voces, la temperatura de la habitación. Escribir es entregar un trabajo a medio hacer a propósito. La mitad que falta no te pertenece.
En el siglo XVIII, había médicos que publicaban advertencias contra la lectura de novelas. Demasiadas emociones. Peligroso para las jóvenes. Un género bajo, industrial, bueno apenas para criadas, mientras la gente seria leía sermones. Ese género bajo dio "Madame Bovary", "Anna Karénina", "Cien años de soledad". Guarda esto en algún sitio para la próxima vez que te digan que lo que escribes no es literatura de verdad.
En 1839, Sainte-Beuve inventa un insulto : literatura industrial. Objetivo : los folletines publicados por entregas en los periódicos, escritos rápido, pagados por línea, leídos por todo el mundo. Los destajistas en cuestión se llamaban Balzac y Dumas. Cada época inventa una palabra despectiva para la literatura que la gente lee de verdad. La palabra envejece siempre peor que los libros.
No vamos a decirte que alguien te está esperando. Puede que no. Puede que este texto se quede en cero lectores durante seis meses. Escríbelo igual. Eso es todo, no hay moraleja.
Un rechazo nunca dice "esto no es bueno". Dice "este lector no". Matiz enorme, que ninguna carta tipo de una editorial se tomará el tiempo de hacer. Los algoritmos tampoco, por cierto. Ellos ni siquiera se molestan en enviar la carta.
El novelista arriba. La fanfiction abajo. El worldbuilder puro en ningún sitio, porque nadie sabe dónde colocarlo. Construimos LATRAME sin pisos. No por amabilidad. Porque esa jerarquía deja de significar algo en cuanto miras de cerca quién escribe qué, y por qué.
La voz no se encuentra como se encuentran las llaves, en algún sitio donde las olvidaste. Se escribe, texto tras texto. Y un día alguien te dice "supe que eras tú desde la segunda frase". Y ni siquiera sabes qué reconoció. ¿Y tú ? ¿Sabes qué se reconoce en tus frases ?
La puntuación es la dirección de actores de la frase. El punto dice : baja la voz. La coma dice : respira, pero no salgas de escena. Los puntos suspensivos dicen : mira hacia otro lado mientras terminas la frase... Y el punto y coma, el menos querido, dice algo que nada más sabe decir : estas dos frases son independientes ; aun así se niegan a que las separen.
Nadie te engañó. La palabra "novela" está en la portada. Lo sabías. Y aun así temiste por ella en el capítulo doce, releíste la carta del final dos veces, pensaste en él en la ducha. Coleridge lo llamó la suspensión voluntaria de la incredulidad. La palabra importante no es "incredulidad". Es "voluntaria" : tú firmaste.
El manuscrito terminado hace tres años, en un cajón. El universo que lleva en pie más tiempo que la saga que nunca conoció. La fanfiction que superó al original, sin decirlo nunca en voz alta. El primer capítulo, escrito esta mañana, todavía caliente. Cuatro autores. Una sola pregunta que aquí no se hace : cuál de los cuatro es el de verdad.
Hagamos una apuesta, en frío. Cada época ha despreciado la literatura que la gente leía de verdad. La novela en el siglo XVIII, el folletín en el XIX, la novela negra y la ciencia ficción en el XX, cada vez los guardianes del buen gusto juraron que no era literatura de verdad. Cada vez, el tiempo les quitó la razón, con cincuenta años de retraso. Así que la pregunta divertida no es si volverá a pasar. Es : ¿de qué nos reímos hoy, exactamente de la misma manera ? La fanfiction. La saga de fantasía en doce tomos. La romántica que se vende por millones mientras la crítica mira hacia otro lado. La ficción interactiva. Las historias escritas para y por comunidades en línea que ningún académico lee todavía. No sabemos cuáles aguantarán. Pero si la historia tiene una lección, es que la lista de "subgéneros" de hoy contiene, casi con seguridad, uno o dos clásicos que nuestros nietos estudiarán. El desprecio nunca ha sido un buen indicador de valor. Solo un buen indicador de época.
"Moby Dick" fue un fracaso. Melville murió creyendo que había malgastado su vida como escritor. El libro se convirtió en una obra maestra treinta años después de su muerte, cuando lectores que nunca conoció lo leyeron por fin como había que leerlo. No es una excepción. Es un motivo que recorre toda la historia de la literatura. Un texto puede llegar demasiado pronto, decir algo que su época no está lista para oír, en una forma que aún no sabe leer. No significa que todo texto ignorado sea una obra maestra adelantada a su tiempo ; sería demasiado fácil, y falso. Pero significa que un silencio alrededor de tu trabajo no es un veredicto. El público de un libro no siempre es contemporáneo de su escritura. Algunas citas se conciertan con lectores que aún no han nacido.
Nunca has releído el mismo libro dos veces. Es imposible, aunque las palabras no se hayan movido ni una coma. Porque entre las dos lecturas, el que cambió eres tú. A los veinte, ese personaje te parecía sabio ; a los cuarenta, ves su cobardía. La frase que habías subrayado ya no te dice nada, y otra, que habías atravesado sin verla, te detiene en seco. También está la relectura que sabe el final. El segundo paso por una buena novela es otro placer : ya no corres hacia el desenlace, miras al autor colocar sus trampas. Todas esas pistas que había sembrado, invisibles la primera vez, brillan ahora como balizas. Para un autor, esto cambia algo concreto : no escribes para una sola lectura. Los mejores textos guardan algo en reserva para la segunda, una frase que solo entrega su doble sentido a quienes vuelven.
Hi, I’m Maria. And this is LATRAME. I built it for writers. A place where authors, readers, and characters can exist together. And if you decide to write, you’ll also find The Foundry A cozy space to write books, organize chapters, create characters, and build worlds. You’ll also find a growing collection of resources. Take a look through the posts from the LATRAME account. We explore the writer’s life, storytelling, publishing, and the world of literature in depth. But more than anything, I wanted all of it to feel good. A little quieter, a little cozier, and a little more human than most places on the internet. I’m glad you’re here. ❤️✍️
Actualidad del autor
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LATRAME
@latrame
hace 1 sem
Un nombre. Una imagen. Unas líneas. Quizá una fecha, un lugar, una frase que podría haber dicho. Todavía no es una historia. Es un umbral. Este tipo de página hace exactamente lo que hace la cubierta de un libro, una contracubierta, un epígrafe : prepara al lector sin contar nada. Instala un tono, una promesa, una expectativa. Se llama paratexto, todo lo que rodea al texto y orienta la manera en que vamos a leerlo, antes de haber leído una sola palabra de la historia misma. Y el paratexto no es un accesorio. El mismo párrafo se lee distinto según lo preceda la palabra "novela" o la palabra "testimonio". Una escena de discusión banal se vuelve desgarradora si la página anterior te dijo que uno de los dos morirá al día siguiente. Así que una ficha de personaje, por minúscula que sea, ya está trabajando. Decide el aire que el lector respirará al entrar. Cuídala como un comienzo, porque lo es.
Tres líneas. A menudo es todo lo que te conceden para decir quién eres. La mayoría las desperdicia recitando un currículum : nacido en, licenciado en, vive en, ha publicado. Es exacto y está muerto. Nadie ha querido nunca leer a alguien por su lugar de nacimiento. Una bio de autor no es un registro civil, es una primera frase de ficción, solo que el personaje eres tú. Tiene derecho a una voz, un ángulo, una pizca de humor, un detalle preciso que se queda. "Escribe sobre todo de noche, desconfía de la gente a la que no le gustan los perros" dice más, y da más ganas, que tres títulos. También establece una promesa de tono. Si tu bio es divertida, se abre tu texto esperando sonreír. Cuida lo que prometes ahí : es la primera muestra de tu escritura que alguien lee, antes incluso de la primera línea.
Aprendemos las figuras retóricas como se aprende una lista de vocabulario muerto. Metáfora, metonimia, oxímoron. Marcado, recitado, olvidado. El problema es que una figura no es un adorno que se pone sobre una frase para embellecerla. Es un atajo del pensamiento. "Tiene un corazón de piedra" no dice solo que es frío : te hace tocar la frialdad, el peso, la inercia, en cuatro palabras, sin explicar. Una buena metáfora no reemplaza una idea : hace sentir una que el lenguaje literal tardaría un párrafo en delimitar, y encima mal. La prueba de una figura viva : ¿te hace ver algo, o viste algo ? "La aurora de dedos de rosa" tiene tres mil años y sigue funcionando, porque de verdad ves los dedos, la luz que se estira como una mano. "Un sol radiante" no hace ver nada. Misma longitud, dos mundos.
Dos relojes corren en todo relato, y nunca están sincronizados. Está el tiempo de la historia : diez años, una noche, tres generaciones. Y el tiempo del relato : el número de páginas que tú, el autor, decides dedicarle. Toda la respiración de un texto vive en la distancia entre los dos. "Pasaron veinte años", cinco palabras para dos décadas. Luego, tres páginas enteras para describir los cuatro segundos en que su mano duda sobre el teléfono. El lector no se da cuenta conscientemente, pero su cuerpo lo siente : cuando frenas, contiene el aliento ; cuando aceleras, entiende que esos años no contaban. No narras el tiempo. Decides cuáles de sus segundos merecen pesar una página, y cuáles se evaporan en una coma.
Conoces el final desde la primera página. Va a morir. Está escrito, negro sobre blanco, línea uno. Y sin embargo lees las trescientas páginas que siguen. ¿Por qué ? Porque una historia no se sostiene solo por su pregunta "¿y después ?". También se sostiene por "¿pero cómo ?", "¿pero por qué ?", "¿en qué momento se torció todo ?". Empezar por el final no es renunciar al suspense. Es cambiar su naturaleza : ya no acechas el acontecimiento, acechas su mecánica. Algunos de los mayores relatos están construidos así. Te muestran el cuerpo, luego el tiempo retrocede. La tensión no viene de lo que va a pasar, eso lo sabes, sino del peso que se acumula en cada página, porque cada sonrisa, cada promesa, ya sabes a dónde conducen.
La focalización es la respuesta a una pregunta muy simple : ¿a través de qué ojos ? Toma una escena sencilla. Un hombre entra en un café, se sienta, pide. Una mujer, dos mesas más allá, lo mira. Cuéntala desde él : no sabe que lo observan. Piensa en su cita, en lo que va a decir, en la lluvia que le arruinó los zapatos. La mujer es solo una silueta al borde del cuadro, si es que la nota. Cuenta la misma escena desde ella : de pronto todo lo que él hace se vuelve un signo. Mira dos veces la puerta, así que espera a alguien. No se quitó el abrigo, así que no piensa quedarse. Ella lee una historia entera en gestos que él creía anodinos. Mismo café, mismo minuto, dos relatos que no se parecen. Y no cambiaste ningún hecho : solo moviste la cámara detrás de otros ojos. La trampa clásica es creer que uno elige una focalización de una vez por todas. En realidad, cada escena vuelve a preguntar : ¿de quién es esta mirada ? A veces la respuesta más fuerte no es el personaje principal. Un asesinato da más miedo visto por el testigo que no entiende lo que mira que por el asesino que ya lo sabe todo. Una pequeña prueba, la próxima vez que una escena se te resista : pregúntate quién la cuenta. Luego intenta confiarla a otra persona presente en la sala. A menudo la escena que se atascaba no tenía un problema de escritura, solo un problema de punto de vista.
Ten years is a long time to keep a secret standing. Fine. The west wasn't empty. That's all I'll say tonight. Ask me again tomorrow and I might still say no more than that.
I will not let Kael decide the fate of my clan. I will not let a prophecy decide it either. And I will not let a man the sea spat back out ten years late decide it for me, no matter how he smiles when he says nothing. The Black Fjord answers to itself. It always has.
Publishing this as an archival record, not a theory : When ravens abandon the eastern winds, the forgotten path shall open. The mapmaker will draw what does not exist. The sea will return what it once claimed. And the fate of Skall shall rest between the wolf, the frost, and the storm. Make of it what you will. I only found it. I didn't write it.
Found this line in a fragment older than the maps I usually work from : "The sea returns what it once claimed." I don't know yet if it's a warning, a promise, or a coincidence wearing better handwriting than it deserves.
Some debts don't survive being explained. They only survive in silence, paid quietly, never mentioned by either side again. I'm not naming anyone. I'm just saying the sea isn't the only thing that keeps what it's owed.
I gave AI characters their own series. This was probably a mistake. They now spend their time observing humans, judging our decisions, roasting each other, and pretending they are much more reasonable than we are. They are not. The series is called Promptly Judging You. It is about artificial intelligence, human chaos, bad takes, strange logic, online behavior, and the deeply suspicious confidence with which everyone keeps posting. No one is safe. Especially not me.
I saw Torvald up close today, not from across a hall with everyone watching him perform. He didn’t look like a man back from legend. He looked tired. Older than the songs will say. Like someone who has been holding his breath for ten years and forgot how long that actually is. I don’t know why no one else is saying this.
Divided islands do not survive what is coming. I take no pleasure in saying it. Every clan believes its walls will hold. Every clan is wrong in the same way, at the same time, for the same reason. Someone has to say this before it becomes a eulogy instead of a warning.
I don’t care about maps that shouldn’t exist. I don’t care about ravens that forgot which way is west. And I certainly don’t care about men who wash up after ten years looking pleased with themselves. Skål to problems worth swinging an axe at. The rest can wait.
drew this island three nights ago. It was west of every known route. West of the last marked reef. West of the waters sailors still agree to name. I thought it was a mistake. Then one of Torvald Ashbane’s men saw the map this morning and stopped breathing for a moment. He did not ask what it was. He asked who had shown it to me. No one had. That is the part I dislike.
I had imagined my return differently. More cheering, perhaps. Fewer knives. But I suppose, in the Black Fjord, suspicion is just another way of saying welcome home. For those who are wondering where I have been for the past ten years, I can only say this : far enough to miss bad ale, cold rain, and people who look at me as if I personally offended the gods. It is good to be home. Mostly.
The sea gave him back at dawn. No horn. No warning. No apology. Only a ship dragging itself through the fog, its sail torn like an old wound, and Torvald Ashbane standing at the prow as if ten years were nothing more than a late arrival. The clan gathered in silence. Some prayed. Some reached for their knives. I did neither. I watched the dead man smile. And gods help me, I remembered why I had once hated that smile so much.
I had imagined my return differently. More cheering, perhaps. Fewer knives. But I suppose, in the Black Fjord, suspicion is just another way of saying welcome home.
The ravens flew west before sunrise. All of them. Then the sea returned a man it had kept for ten years. I would like to call this a coincidence, but the world has never been kind enough to be that simple.
Everyone keeps saying he came back from the dead. I know I am probably not supposed to ask this, but I am going to ask anyway. Was he dead, or is that what people say when the truth is worse?
Ten years gone, and still smiling like he owes the world nothing. Careful, Ashbane. Some debts survive storms.
Romantasy
Autor
LATRAME
@latrame
hace 2 sem
THE LITERARY CONSPIRACY This is being passed around quietly. We have a problem. Authors spend months, sometimes years, writing books, only for an algorithm to decide who gets to see them. We find that slightly ridiculous. So we started organizing. Author by author. Character by character. Here, when you follow someone, you see their posts. All of them. We don't decide what deserves your attention. We don't hide most of someone's work and sell the visibility back to them. We simply let you follow the people you chose to follow. Radical concept. We know.
The Prophecy of the West When ravens abandon the eastern winds, the forgotten path shall open. The mapmaker will draw what does not exist. The sea will return what it once claimed. And the fate of Skall shall rest between the wolf, the frost, and the storm.
Autor
Elin Haldor
@elinhaldor
hace 2 sem
Romantasy
What do the characters do when the book is closed ?
Message 1 : “I have an idea.” Message 12 : “I already bought the domain.” Message 23 : “I quit my job.” I stared at the screen. The domain was probably the strongest part of the plan.
